“Dona fiori ad Eliodora, dolce croco, purpureo giacinto,
Rose d’amore,
avvolgi le spalle in petali viola e bacia le tempie odorose di pioggia”
Cadde il seme e nacque il rovo spinoso
Crebbe il rovo sul bianco petto di Eliodora.
Ciò che accadde quella notte, di riflesso è ciò che fece Marcel pensando alla ragazza. Ricordo il verde delle foglie che non vidi
(perfino la luce di quelle foglie),
foglie d’alba
Un bosco di Rousseau: la tigre fra i cespugli incise il legno con le unghie facendo scappare tutti gli uccelli; uno di questi, volando basso in mezzo ai rami, ferì la mia fronte con l’artiglio ricurvo. Corsi tutta la notte tenendomi la testa, lasciando il fuoco crepitante che vomitava fumi sulla vegetazione, ancora acceso. Nella fronte sentii crescere il demonio.
La capanna degli indigeni era cenere. Tutt’attorno nemmeno un’anima, tanto era il fumo e il giallo delle fiamme. Resti del pasto frugale giacevano per terra, collane e denti d’avorio adornavano teschi dalle bionde parrucche. Fino al fiume scendeva un sentiero che percorsi come in sogno. La tigre divorò il rogo di Lisa. I presenti all’esecuzione (più di un milione, a quanto scrive il cronista), esultarono, gettando in aria i cappelli.
Ancora ridono di me, fra un incendio e l’altro.
“Marcel! Marcel fermo!”E Jackson ancora intento nel ballo è solo nella casa vuota, caotica nel limbo scuro che precede la notte.
Punto, linea, superficie.
Hanno trovato un cadavere, giù al fiume. Aveva con sé una lettera che andata perduta fra i flutti. Adesso è forse sepolto poco lontano da casa mia. Oggi le mosche sono irrequiete.
Un giorno, Charun, il demone blu,
scese sulla terra o forse ne riemerse
dalle gole dell’Ildebranda o dal Tifone,
o ancora dalle grotte terrificanti
guardate a vista dai serpenti con le ali.
O dark, dark, dark, they all go into the dark.
Prima dell’ombra viene un fuoco di luce.
E’ forse questo il suo volto? E’ forse questo volto il mio?
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