Coro a sei voci

[Con questo intervento desidero ringraziare tutte le persone che hanno reso possibile la realizzazione di questo libriccino. In primo luogo i due bravissimi grafici che lo hanno concepito, dalla copertina alla scelta dei materiali, Nicola Varesco e Michele Evangelisti Savini. Senza il loro lavoro, gratuito e serio, senza il loro entusiasmo, la poesia sarebbe rimasta priva del suo logico supporto cartaceo. Ma non posso non citare anche chi, attraverso i suoi consigli, le sue opinioni, i suoi incoraggiamenti, mi ha permesso di migliorare e di portare a compimento questo lavoro: Elisabetta, Elia, Luca Cortesi, Elisa Angelini, Ermanna Montanari e Marco Martinelli, Franco Costantini e Ivano Mazzani. A tutti quanti esprimo la mia gratitudine sincera.

Per chi fosse interessato, qui si può scaricare la poesia.]

Le poesie nascono nei modi più strani.

Questa non fa eccezione: è cresciuta su se stessa dall'ammucchiarsi di tanti particolari, visti e rivisti ogni giorno. Il riflesso della mia bici sulle vetrine, una targa bianca in memoria dei caduti partigiani, il colore screziato della laguna, il verde salato della pineta, le case basse e muschiose del borgo. Immagini condivise, luoghi comuni, verrebbe da dire: ma appunto perché comuni, diretti, parlanti.

Imitazione di Senofane

Gli italiani? Lussi inutili impararono dall'Occidente,

quando ancora non v'era l'odiata crisi.

Andavano in piazza con odiosi piumini imbottiti

(erano milioni, non di meno)

superbi, vanitosi, con orribili acconciature

inondati di costosissimi profumi.

Ormai ventitré anni rigirano

il mio pensiero per l'Italia:

tutto intero vedo, penso e odo.

D’inverno bisogna stare presso al fuoco,

sdraiati su morbidi cuscini, dopo aver ben mangiato,

e bere un dolce vino, sgranocchiando ceci,

e chiacchierare: “Di dove sei, caro? Quanti anni hai?

Quanti ne avevi quando venne il Meneghino?”

Disimparare ad accontentarsi

Si racconta che Dino Campana, prima di vendere i suoi Canti Orfici, fosse solito squadrare attentamente l'acquirente di turno alla ricerca di particolari fisiognomici rivelatori della sua preparazione poetica. Chi passava l'esame con successo, “lo spirito poetico puro”, si vedeva consegnare il libretto intero, tuttalpiù privo qua e là di qualche pagina; ai malcapitati, invece, spesso non restavano che due o tre poesie – e delle meno riuscite. Effe Ti Marinetti, “lo schiaffo ed il pugno”, si dovette accontentare della sola copertina. Non è forse un diritto del poeta quello di difendersi dagli occhi degli imbecilli?

Il castello di Pietra Mora

Nuova poesia dedicata ai ruderi del castello detto di 'Pietra Mora', edificato su di un affioramento roccioso - lo 'Spungone' - che partendo dal torrente Marzeno, nelle prime colline faentine, arriva fino alla frazione di Capocolle, nel comune di Bertinoro (FC). 

Il sito è ricordato anche da Luciano de Nardis in un breve articolo di argomento folkloristico da lui steso per la rivista romagnola La Piê:

"Sotto Monte Sassone, accanto ai ruderi del castello della Pré Mora (Pietra Mora), nel banco dello spungone sullo strapìombo della voragine del rio della Samoggia, fra le colline a monte di Faenza e Castrocaro nella zona di demarcazione dell’antico confine fra la terra del Papa e quella del Granducato, sono scavate le quattro grotte delle fate (chiamate anche busa – buca - e camaraz – cameraccie). Questa pietra era un prodigioso palazzo, nei lontani millenni delle Fate che lo disertarono quando l’uomo non credette più alla poesia, ma vi lasciarono, pegno del ritorno, i loro magici telai d’oro, su cui l’anima tesseva le canzoni che nessuno sa più! E perché l’uomo non ne facesse sua preda, confidarono la guardia dei telai a un biscione che sibila minacce e con un soffio precipita nella voragine le ladre scalate, quando mai tentassero le porte inviolabili."

(L. De Nardis, La Piê, 1925)

Ecco la poesia:

Era pena, l’asse

il sostegno

del monte alle grotte

era la morte della larva –

tenuta dei cocci,

del voto fatuo alla fioritura

erano briciole del corpo

del prode,

       voce selvatica che

       ne sgola i lembi …

E un testo precedente, ispirato alla leggenda della grotta delle fate e già pubblicato su questo blog:

 

Le dame di Monte Sassone

Il tempo sfilacciato di una vita

che nulla può farci l’ago

ha avuto forse pietà di noi

delle case abbandonate quando

il passo del giaguaro

seminava grida pari

al crollo delle terre

sotto il bacio dell’aratro

quando il seme inselvatichiva

e la mala pianta taceva

i segreti andati in fiamme

quando gonfie nubi ferrose

s’alzavano sulle rovine

e custodi di sale ricolme

di bronzi e di giade

lasciavano che il filo delle lame

si dipanasse ai loro piedi  

quando

quando

quando

*

e a fare come il cavaliere,

che all’ago preferì i telai d’oro

delle dame di monte Sassone

– si badi alla luce delle vesti

come un tempio il cui marmo

sia inciso nel fuoco di costellazioni

ma spolpando il frutto della luce

il succo ripugna

come un porcaro

vestito da signore –

e il cui corpo sbriciolato

fu gettato dalla furia del serpente

giù nell’ombra della terra

fino a fare minerale del pensiero,

noi cosa perderemmo

e cosa avremmo al sicuro ora

che il secco si beve tutto

che i lembi del lago hanno branchie

da cui svapora l’oro dei campi?

(la foto qui sotto è di Stefano Ciani)

Poesia astratta su Adolfo Wildt

Opera di riferimento: 'La fontanella santa', marmo, mosaico, onice e bronzo dorato




cautela si brucia

al scaturito presente  

del dipeso, del

potere

(un fuoco bianco

che lo conteneva)

e la pace severa,

arco volto di bronzo

al sereno

dirà

l’onice aspro e

duro, empireo

fulgente e corona. 

Anteprima

Un po' di poesie dal nuovo libro in lavorazione.


1)
 

Che ne fu o sarà di bontà

del declino del mangiare

e del campo, piana o terra

del legarsi e del

legame …

cose a cui dare la caccia

che filtra il setaccio e le

ammolla

in luce

ma la speranza era raccolta

nell’interrogatorio.

Non c’era risposta.

Io non sapevo dell’incastro

né del personale esser grato

al contesto e alle pedine

al volere disarmato.

2)

 

concilio

maturare

ripidare

scoscendere e assalire

rotta in piana,

slargante fuochi e rame

concitata.

Nulla ha del ricatto

del valore, del martirio:

è la propaggine

bianca, il paladino in testa.

 

Dio elettrico del monte

adora

Traliccio di potenze

indora.

3)

 

sorte del borgo

bruciati i bestiali

della vestizione

    e le chiare, i morti

fiato corto di cani,

                         di lume

fu la madre

stupore grato

a farne roccia, setola e lucore

vuota l’ospitalità,

cauto l’ospite selvatico

immobile

strenua, la forza

s’impunta nella pista,

il nido nella trave.

4)

Adesso

in presenza o

attenzione sociale

all’equilibrio

al tronco vivo, a un

raschio nel motivo

(   )

se il voto sia arnia

soldati a sigillo, a terrore

sospeso su in cima

piombato sul caro

se l’esser-ci covi un

salto

nel cavo del passo

mira e poi spezza

soffice sesso   ,

miri il sereno

colto tutto in seno.

5)

 

Non mi appartiene il cantiere, conforto conforme a normative nel campo nemico, ma attenzione, all’inquieta e irrefrenabile espansione. 

Il luogo di trapasso: nient’altro che una porta, vi si giunga dispersi o finemente lavorati, intagliati. L’ombra ci protende in anse cupe, chili maldestri buttati dentro il mucchio alla rinfusa; da qui, l’arte della mano e della forma a trarne il Vero fiero, il Vero-cavaliere.   

 

Lago di Molveno

non bruciare adesso

Sacro cesio

ansia a bordo

alto

declama:

– cala fiato

sentimento

carne tolta ai tabernacoli

chi. perenne

o fragile, o cauto

denuda

la spada?

di re, padre

sgravi il fondo

d’acqua,

dai figli.

chiami te.

ceda l’oro di vino.

nutra il lago

con krill fresco di corrente. 

Molveno, 6 settembre 2012

Monti della Sibilla

sotto Forca Viola

Sgrana gioie in

dettagli

maestri /

centro o pastore,

bianchi di

fonte, istrici-dive

acqua fonda

su noi

fuoco, polo

///

flette lo slargo

riappende,

sono lo scasso

la spinta

la stanza

sono la lenza.

L'altra romagna. Risposta a Elia.

[Rispondo con una vecchia poesia alla precedente poesia di Elia. L'idea è quella di delineare una geografia personale, un buon localismo, attraverso l'esercizio della parola poetica. Versi nati per caso, dalla noia. Il treno si era bloccato per ore, a causa di non so quali problemi, nel mezzo del niente, in piena campagna romagnola.]

Provo ancora meraviglia, l'ammetto.

Poso il libro e guardo fuori: attorno

indaffarati passeggeri senza

nome. Indifferenti al mistero

d'una rinascita tacita e lieve -

sono i peschi in fiore, e i mandorli.

Un pulviscolo rosa o innevato,

gocce casuali di nuovo colore:

ecco ciò che stordisce il mio sguardo.

Lontani nel turchese gli Appennini:

ma qui non v'è quel movimento. Solo

un ampio respiro di pianura

e logici filari allineati.

Provo ancora meraviglia, l'ammetto:

nessuna mente divina potrebbe

ambire a tale bellezza. Lascio

voi ai vostri impegni. Guardo

altrove. Silenzioso sono e assente.

E se anche fosse soltanto finzione,

nulla più di un attimo ubriaco,

sarebbe il reale ad aver torto –

e varrebbe la pena di restare

bocca aperta davanti all'illusione.

L'altra romagna

S. Salvatore in Summano

Ecco il nome che si staglia sotto apre

gli occhi appoggiati agli sguardi, solco

vuoto che attraversa, l’ombra del dio asciutta farsi

protesa

tutto recasse una firma, l’ombra

di una sola scrittura franante sotto

gelasse, gelasse il cuore dei sassi

aprisse una strada rovina

facesse a noi aria, cascasse la pietra

rovina detriti macerie

cielo. un largo imbuto d’aria tutto sopra

sopra il cotto sopra la roverella

sopra il sopra dell’altare sopra il

tutto

lontananza. che forse non vorremmo

ma ci è data nel respiro, raggrumata

nello sputo infilato a forza dentro

tutto

giove. plutoni. calore sotterraneo della terra

ombre lisce nelle pietre del regno

corone e monili e monete, il tesoro il

tutto

eccoci perduti in povertà e malattie

lasciata la catena inchiodata alla cima

del sasso più antico che gli anni possano

coi denti erodere e addormentare

in quale sonno?

e i sogni che un punteruolo scava nel naufragio

della veggenza

e i nidi di rondine e le ceneri sotto la crosta

quale sonno quale sonno

la venuta della fiamma, un sole piccolo

la natura della valle

la natura della luce appena

appena, una screpolatura.  

Lavori in corso

Le dame di Monte Sassone

Il tempo sfilacciato di una vita

ché nulla può farci l’ago

ha avuto forse pietà di noi

delle case abbandonate quando

il passo del giaguaro

seminava grida pari

al crollo delle terre

sotto il bacio dell’aratro

quando il seme inselvatichiva

e la mala pianta taceva

i segreti andati in fiamme

quando gonfie nubi ferrose

s’alzavano sulle rovine

e i custodi di sale ricolme

di bronzi e di giade

lasciavano che il filo delle lame

si dipanasse ai loro piedi

quando

quando

quando

*

e a fare come il cavaliere,

che all’ago preferì i telai d’oro

delle dame di monte Sassone

- si badi alla luce delle vesti

come un tempio il cui marmo

sia inciso nel fuoco di costellazioni

ma spolpando il frutto della luce

il succo ripugna

come un porcaro

vestito da signore –

e il cui corpo sbriciolato

fu gettato dalla furia del serpente

giù nell’ombra della terra

fino a fare minerale del pensiero,

noi cosa perderemmo

e cosa avremmo al sicuro ora

che il secco si beve tutto

che i lembi del lago hanno branchie

da cui svapora l’oro dei campi?

Da I Santuari

Dormivano tutti. Nel buio del formicaio s’aprivano uova, larve bianche cadevano sulla sabbia bianca. La terra, giù in fondo, era tutta pietra e putridume, il cielo pesava quintali.

Si fece il profilo, poi la forma si raccolse tutta in una sete. L’alba venne bianca in un ronzio. Fu come aprire il reame dell’oro, lasciare la chiave agli stormi, credere che un solo respiro destasse i sogni dalle acque.

Il mistero che il mondo ha fatto concreto (sentire: respiro che apre le cellule, beve la nostra fame e si attacca alla luce in fondo alle vene) si rovescia, ruote all’aria, immerso dentro il fango.

Allora, diremo che il tempo ci ha portato via tutto, la strada, gli ulivi, le nuvole che s’ammassavano, i monti scagliati da un fulmine vile. E i germogli, che forano l’aria minerale spessa centimetri.

Credo al burro, quando scioglie e spande dappertutto l’odore morbido che prende le ore per la coda. Chiedo se l’odore andrà mai via, perché aleggia come voce, e so quanto mi sia caro, ma poi penso che la stella che apre il mattino un giorno brillerà come fosse luce cava e tutto il minerale sarà vetro sparpagliato senza voce, senza piante, senza un passo e allora passa

l’odore del burro.

La serendipica scartata #1

Ci dovrebbero scrivere una poesia.

Ci dovrebbero scrivere una poesia, ho pensato sul balcone – e giù la gente che passava – una poesia che parli soltanto dei fazzoletti che portano le vecchiette per coprirsi i capelli.

Una bella poesia che parli di quei triangoli di stoffa colorati, che sanno di oriente e di campagna, di pudore e di vanità, lievi come le loro fantasie e grevi come il tempo che indicano. Scriverci una poesia, pensavo, perché sono la prova che si può invecchiare anche a colori.

 

Alba adriatica. Un frammento.

"È un'alba cerula d'estate,

non una randa in tutto quel turchino."

Alba, nome esatto. La luce avanza con passo

femminile, chiaro, avanza, si fa attendere. Niente

in comune coi tramonti pirotecnici, espliciti – il tramonto prende,

l'alba regala. Cammino sulla riva. La spiaggia, un nudo ricamo

di granchi morti, alghe, conchiglie – bassa marea.

Gabbiani già svegli per la fame, ridono svogliati.

È questa un'alba che già ispirò altri versi: qualcuno

cantò i puffini un tempo, a me non restano che

queste bestie di vuota eleganza.

Alle mie spalle, sfondo di verde greve, ancora immersa

nell'ultima falda della notte, la pineta – presenza immobile,

antica, claustrale. È ferragosto, l'aria ubriaca di feste, odori

di legno che brucia. Il mondo si è chiuso in sé stesso:

nemmeno l'orgasmo del sole che s'alza

sembra ricordarci d'un mistero che resiste.

L'imprevisto. Un frammento.

Il sonno della spiaggia viene rotto

da un pianto sommesso.

Nella canicola ascolto parole.

“Oddio, che ha fatto?” “Non so, giocava”

Il tono di voce tradisce la paura.

Tutto si fa più concitato, più veloce,

più frenetico sopra al lamento

che non accenna a smettere.

"Federico! Federico che hai mangiato?"

"Aveva in mano una conchiglia"

"Oddio soffoca! Sta soffocando!"

"Chiamate un dottore! C'è un dottore?"

Il bimbo è un giocattolo rotto.

Infilano le dita nella bocca, troppo stretta,

vedo intuizioni di sangue. “Un'ambulanza!”

Il panico s'è alzato come vento marino,

silenzioso, inaspettato, incrementale.

Equilibri cambiano, movimenti s'arrestano:

frasi affastellate a rivelare l'importanza dell'evento.

Un gesto rimane prima della fine della

storia: la madre che asciuga le lacrime del figlio

e il figlio che guarda quelle della madre.

L'odio che seminasti in me

L’odio che seminasti in me, oggi schiude e dà i suoi frutti.

Sento un’amarezza nuova, una sottile nota persistente

Nera come il catrame. È sulle palpebre, sta crescendo.

Vedo solo ora ciò che non vidi prima: hai aperto altri occhi.

Passo dopo passo m’appesantisco e sento il tempo perso

Gravare sui polmoni. Per quanto mi fece soffrire, oggi il tuo

Sorriso ha il colore del ferro – ma non sono più calamita.

Sono altro ferro, pronto a tagliare.